Las cuentas están hechas.

Hoy me he levantado como otros tantos días.
De los últimos años, convivido, desandado.
Por días, por horas, por minutos.
Desgajando los dijitos del tiempo trocado.
Donde las palabras quebradas es pan ordinario.
Donde el alientos congelado, se transforma,
en fantasma de lo dicho por lo que se dicen.
Donde las manos tocan la carne muda.
Donde el arado del tiempo faena en mi cuerpo,
plantíos de papeles mojados.
Para que la historia, se repita como escupitajos
.............................................................intermitente.
En este despertar trabaja nuestra filiación de olvidos,
como una oficina de disciplina de supervivencia.
Cogemos turno para los grilletes que nos toca.
Arrastramos una enorme bola empacada en humo,
Acurrucamos nuestra conciencia en estas estanterias.
Lo que fue amor, es hastió y violencia del verbo.
Las mentiras, germinó con los años,
en los momentos de espejos rotos.
Por que los juramentos ya no son rentables,
cuando el miedo a la cercana muerte, nos traiciona.

Miro mis lienzos inmaculados, con su eterna virginidad,
Compañía fiel desde que tengo sentido en los sentidos.
En su inmensa grandeza de nubes blanca,
se refleja mi rostro, rodeado de mascaras,
de la eterna juventud derrochada.
Mis manos se hacen torpes para sumar y restar.
Luchando por no olvidar la educación de las caricias,
el siglio de la masturbación, la osadía de la
...........................................................improvisación.
El lenguaje de la articulación se oxida.
Mi lengua belicosa, callara por edad.
Tropiezan las palabras pintadas, tono a tono,
por el ruego cotidiano del tiempo, marcando mi final,
Un cortejo a toque de conga Santiaguera,

bufando cornetillas chinas por ángeles incoloros,
escoltaran lo que fui por un camino, oscuro, insulso
...................................................................y estéril.
Tengo el alma rota por muchos infartos,
el de la desconfianza, el engaño ,el de la promesa
.................................................................solapada,
el más fuerte, el puñal de la humillación.
A veces tengo el deseo loco de abandonar,
este escenario solitario de papel mache,
pero mi orgullo como castigo no me deja.
Se que no da para comer, pero me alimenta en mi ego.
Y es lo único que tengo de herencia.
Cuando se me ha privado de todo.
Se ahora, después de tantos años, que
los seres humanos, cuando están cerca de la muerte
son más miserable que en su nacimiento.
Con poca visión, creen encontrar la permanencia.
Con el odio de la complacencia
Con el odio de lo no logrado,
Con el odio del desengaño.
Con el odio del sexo mal hecho.
Con el odio del frustrado.
Con el odio por sus aspiraciónes.
Con el odio del tiempo perdido.
Con el odio desde sus pueblos.
Las cuentas fueron hechas,
pero los cálculos de las ambiciones
se escaparon por los ojales del hambre.

Pido todos los días,
a la señora del cobre,
salir de esta pesadilla.
Solo un consuelo tengo,
el sonido de un violín en la lejanía.
Espero oírlo hasta la eternidad,
si me es permitido pernotar allí.

Uribazo.
Abril-Octubre 05.